Un ensueño de letras, no era meta
que el anhelo, prudente, prefería.
Solo expresar sus ansias, él quería
sin esas veleidades del esteta.
Mas, primaba la pluma, por escueta
y el primigenio anhelo se moría…
¡Con rima o asonante! Repetía…
¡Es frase reiterada, es obsoleta!
Trepó el ansia los cielos, cual cometa;
y hasta dejó de ser el que solía.
Se sumergió en un mundo de poesía
aunque jamás soño con esa meta.
Si no ha de ser, al fin, lo que quería.
Habrá de ser, quizá, solo un poeta...
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