Este sentirse así, sin continencia,
sin ligaduras vanas. A destajo.
Con el ansia en sublime desparpajo,
cual tronera que nunca se silencia.
Es esa sensación en la conciencia,
de libertad hurtada en un atajo.
Es un ave procaz que vuela bajo
por mostrar vanidosa su presencia.
¡Eterna pubertad! ¡Adolescencia!
Que fluye en las pasiones, sin trabajo,
sin contemplar razón ni consecuencia.
Que siempre estás latente, muy debajo
del avatar del tiempo. Como un tajo
siempre abierto al amor…, en la conciencia…
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